"Courber La Tête Dans Les Camps Japonais"

par : Lydia Chagoll

Lydia Chagoll

Courber la tête dans les camps japonais

Les souvenirs d'une enfant qui échappe aux nazis pour aboutir dans les camps japonais.

trâduit du néerlandais par L. Gautier
Les Editions EPO

En 1974 je me suis mise à rédiger ces souvenirs d'une enfant ayant échappé aux nazis pour aboutir dans des Camps japonais.

A mi-chemin j'ai abandonné. Le sort de rallions d'enfants sous l'occupation nazie me semblait bien plus important que le mien sous l'occupation japonaise.

Durant trois ans j'ai travaillé à la réalisation du film 'Au nom du Führer', sorti en 1979. Mais, puisque j'aime mener les choses jusqu'au bout, je me suis décidée à reprendre la rédaction de ce livre là où je l'avais laissé.

''Hélas, mes notes et la plus grande partie du manuscrit inachevé furent volés. Tout était à recommencer. Et j'ai recommencé. Parce que je me suis dit que cet ouvrage pouvait rendre service. Savoir que ces événements ont effectivement eu lieu et que, dans certaines parties du monde, il y a toujours des enfants derrière des barbelés. Des enfants privés de liberté, oubliés du monde, tandis que la vie ailleurs continue normalement.

Lydia Chagoll
auteur de 'Hirohito,
empereur du Japon.
Un criminel de guerre
oublié?' (EPO, 1988)

Tandis que je regardais les rushs dans une salle de projection, l'auteur dont l'oeuvre était à l'origine du film, faisait tout haut ses commentaires. A un moment donné —c'était à propos du jeu de l'un des comédiens—il répéta plusieurs fois le mot 'concentration'.

Concentration.

Le mot me pénétra lentement, très lentement. Il était, pour moi, incomplet. En néerlandais, je ne le connaissais que joint au mot camp. Camp de concentration.

Camp de concentration, je comprenais, cela avait un sens pour moi, signifiait quelque chose à mes yeux. Dans les camps de concentration, des gens étaient détenus, des gens étaient humiliés. Dans les camps de concentration, les prisonniers ne se gênaient pas pour se voler, pour s'exploiter, pour s'injurier et se souhaiter la mort. Dans les camps de concentration, l'homme dégénérait.

Camp de concentration.

L'oublier, ou mieux, l'enterrer. Ne jamais en parler. Ne jamais y penser. Ne pas s'y attarder. Faire comme si cela n'existait pas.

Et maintenant, en 1973, vingt-huit ans plus tard, je découvrais que le mot 'concentration' était un concept en lui-même, un concept qu'il était possible de couper du mot camp, que ces deux mots pouvaient exister séparément.

Un nuage devait flotter dans ma tête —ou était-ce du brouillard?— Un amas de brume dont je n'avais pas conscience et qui se retirait parce que j'étais arrivée au point de maturité, parce que je pouvais regarder le passé dans le blanc des yeux, sans être tentée de tout détruire, moi y comprise.

Dans mes souvenirs sont ciselées des successions d'images. Ineffaçables. Impressions gravées dans mon cerveau comme des photos, la plupart en noir et blanc, quelques-unes en couleurs, toutes grandeur nature.

J'avais presque neuf ans quand la guerre éclata.

En 1940, nous avons fui la Belgique, mes parents, ma soeur — de trois ans mon aînée — et moi.

En 1942, nous nous sommes retrouvés derrière des barbelés dans les Indes néerlandaises. Mon père comme prisonnier de guerre, nous dans un camp de concentration pour blancs.

Nous étions parvenus à échapper aux Allemands.

Nous n'avons pu nous soustraire à l'occupation japonaise.

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